Leva tempo para que a gente aprenda o próprio valor. É claro que não podemos viver isolados em uma bolha, centrados no próprio umbigo e desprezando o resto do mundo. A verdade é que não existe saúde mental individual; nossa saúde mental é coletiva. E, se não entendermos isso, ainda não entendemos nada.

De vez em quando, é preciso uma boa dose de confiança na vida e nas pessoas. Entendo que admiramos ídolos como Ayrton Senna, mas são as pessoas simples, de coração leve e alma generosa, que realmente dão sentido à existência.

Hoje, lembro do meu padrinho, Elviro Volpato, amigo dos meus pais, um homem simples, de coração gigante. São pessoas assim que a gente deve guardar na memória e no coração.

Lembre-se agora das pessoas que você ama. Respeite quem o cerca. Honre sua família. Mas, acima de tudo, não se afaste de si mesmo. Frustrações fazem parte da vida, mas não devem apagar o valor que você tem. Você erra, tem limites, é imperfeito, e está tudo bem.

Meu padrinho sempre dizia: “Faça o seu possível e peça a Deus que cuide do impossível”. Palavras simples, mas cheias de sabedoria. Ele ainda completa: “A gente não controla tudo, não dá conta de tudo. Absorva seus erros e perdoe suas limitações”. Sempre que nos encontramos, encontro também paz. Ele tem um espírito jovem, uma inteligência serena e uma sabedoria que vem da vida, não dos livros.

Quem você admira? Quem são as pessoas que realmente merecem seu respeito, sua fala e sua atenção? Leva tempo para que a gente aprenda a valorizar quem merece esse valor. Sinto saudades de outro amigo querido, Anselmo Tramontim. Amigos são memórias que duram uma vida inteira. Leva tempo para percebermos que estamos aqui apenas de passagem.

Há dois momentos em que a vida nos mostra, sem rodeios, a própria fragilidade: em um velório ou quando alguém que amamos está na UTI. Nessas horas, entendemos que a vida é feita de ciclos, em alguns somos cuidados, em outros, cuidadores.

E você? Em qual fase se encontra hoje?

Termino com gratidão e carinho ao seu Elviro, exemplo de serenidade, fé e sabedoria. Que o mundo tenha mais pessoas como ele. Gente que, com gestos simples, ensina o verdadeiro valor da vida.

De vez em quando, o único remédio é sair de cena. Ficar em silêncio. Aprender a ser ausência quando tudo já foi dito, falado e escrito.

A felicidade não se encontra em farmácia. Ela não vem em cápsulas nem em pílulas mágicas. Os verdadeiros remédios para a alma estão nas coisas simples: um abraço sincero, um sorriso inesperado, uma oração feita com fé, a calma de um pôr do sol.

Se você tem um lar para voltar, comida na mesa e pessoas para compartilhar a vida, agradeça. A gratidão é um dos remédios mais poderosos que existem.

É preciso persistência — e também insistência — para ser feliz. A felicidade, às vezes, bate à porta como um cavalo encilhado: aparece, vai embora, retorna... Mas cabe a nós estarmos prontos para recebê-la.

Qual é o melhor remédio para a alma? Talvez o tempo, que ensina. Talvez o silêncio, que cura. Talvez a esperança, que fortalece. Talvez o perdão, que liberta. Cada um age em nós de uma forma única, trazendo alívio e renovação.

Não precisamos de fórmulas mágicas. O segredo está em aceitar as emoções — sejam alegrias ou tristezas — e aprender a colher prazer nos instantes mais simples do cotidiano.

A felicidade é, no fundo, saber lidar com a fragilidade e a beleza da vida.

E se hoje você parou para ler este texto, talvez já tenha tomado um dos melhores remédios para a alma: a palavra compartilhada.

Bar é, antes de tudo, um momento cultural. Geralmente tem comida, bebidas, balas, chocolates... tem de tudo um pouco. Mas, acima de tudo, tem diversão.

Um conhecido costuma dizer: “Quem quer aprender alguma coisa, sai de casa. Quem fica em casa não aprende nada.” No bar, isso faz sentido. Lá, as mesmas piadas são repetidas por anos e ainda arrancam risadas. São anos rindo das mesmas histórias, e sempre é engraçado.

O melhor bar é aquele simples, sem luxo nem sofisticação. É lá que surgem diálogos eternos: um provoca — “Tu é mais rico que eu.” O outro rebate — “Mas meu time é melhor que o teu.” Há até um médico que nem é médico, mas, quando o assunto é saúde, todo mundo ouve. Às vezes fala com convicção e teoria, outras vezes sem nenhum conhecimento — mas ainda assim arranca respeito e risadas.

No bar, churrasco feito no latão. E, convenhamos, é o melhor sabor. Quem comanda a grelha é o “Mão Santa”, apelido do churrasqueiro que nunca erra o ponto: a carne sempre chega suculenta. No fim, o papelão queimado é tradição, um ritual cheio de sacanagem e amizade.

Dali já saíram grandes empresários, confidentes e parceiros de vida. Tem dias em que o bar vira quase uma terapia. Entre um gole e outro, alguém se abre, conta uma dor, uma dificuldade, e encontra um ouvido amigo. A vida não é fácil para ninguém — mas ali, por algumas horas, ela parece mais leve.

A palavra “bar” vem do francês barre, referência à barra de balcão que protegia as bebidas nas antigas tabernas. Hoje, mais do que balcão, o bar é ponto de encontro social, é roda de amigos, é palco da vida real.

Toda quinta-feira, invariavelmente, alguém está de aniversário. Presenteia com carne; cerveja, cada um paga a sua. O bar não é apenas diversão — é também cultura, amizade, memória e tradição.

Mas é importante lembrar: enquanto, para muitos, o bar é encontro e alegria, para outros pode ser dor. A dependência química é um mal do século, que afeta famílias inteiras. Esse é um assunto sério, que já tratei em outros momentos, e não deve ser esquecido.

Ainda assim, encerro celebrando o que de melhor existe nesse espaço: a leveza, a descontração, o riso fácil, o abraço sincero e a certeza de que, no fim das contas, todo bar é muito mais que um bar. É um pedaço da vida.

Nem sempre a vida foi leve. Mãe, é com você que quero falar agora. Eu sei que você me ouve. Hoje é 3 de setembro, o dia em que você nasceu. Tenho saudades imensas, e com lágrimas escrevo estas palavras. Somos de uma família simples, muito simples… mas que deu certo.

“Perdi” minha irmã aos 10 anos, meu pai aos 20 e você, mãe, aos 30. Mas, mesmo com tantas dores, foi você quem salvou a minha história.

Você pagou minha terapia. E foi ali, na escuta e no cuidado, que comecei a me entender… e a escolher ser alguém melhor. Ser uma pessoa boa é uma decisão. E a terapia é tudo de bom.

É difícil carregar essas perdas. Estou aqui escrevendo, refletindo sobre a vida, e percebi hoje — algo que nunca tinha pensado antes — que foi você quem pagou minha terapia. Que grande gesto de amor.

Esse texto surgiu na madrugada, às 3h40. Noite de insônia, com uma chuva suave que não parava de cair. Nos fones de ouvido, a música do Capital Inicial tocava: “Quando a chuva cai, nas noites mais solitárias… lembre-se que sempre estarei aqui.”

Sou feliz. Sou grato. Porque foi nesse caminho silencioso da terapia que me reencontrei. E mesmo nas noites sem sono, me sinto em paz. Sei que estou fazendo a diferença — no meu trabalho, com minhas palavras, com minha presença no mundo.

Quero te contar também: a Lívia está linda, cresceu, está grande — tua primeira neta continua especial do jeitinho dela. O Heitor, esse carismático querido, tão iluminado, também faz parte da nossa vida e nos enche de alegria.

Nós temos uma família, e continuamos sendo uma família.

Com amor e saudade,
Seu filho

The Only Exception. São seis e trinta da manhã. Essa música aparece na minha playlist. Aumento o som.
No decorrer da vida, muitas mulheres cruzaram o meu caminho: minha mãe, minha mãe-tia, madrinha, professoras, amigas, primas, colegas de trabalho. Ontem, ao andar pela rua, encontrei Amélia Felippe da Silva e Georgia Garcia – e foi ali que nasceu este texto (elas não me viram).

Não dá para entender essas duas (ou talvez dê). Na verdade, elas foram feitas para não caber em rótulos, caixas ou expectativas alheias. Foram feitas para transbordar dedicação, fé e propósito. Georgia, há 27 anos, dedica-se à Casa Lar (Asacad). Amélia já soma 25 anos de serviço à APAE. Ambas vivem para o outro, com trabalhos voluntários que ultrapassam qualquer limite.

E é isso que faz delas seres humanos especiais. Eu sei que esse transbordamento muitas vezes incomoda. Mas é justamente aí que Deus age: no incomum, no improvável, naquilo que não se adapta, mas transforma.

São mulheres especiais, distantes de qualquer definição de “comum”. São aquelas que dizem “vai dar tudo certo” e arregaçam as mangas para fazer o que for preciso, garantindo que o dia termine bem. Enquanto escrevia, fiquei pensando na causa que cada uma abraça. Quantos dias difíceis já enfrentaram - aqueles que as redes sociais não mostram - ? Mesmo assim, seguem firmes, porque suas causas são nobres. Lutam porque amam. Rezam porque acreditam. Dão o melhor de si porque têm fé. E a sociedade, todas as famílias, agradecem. Nosso muito obrigado por tamanha dedicação a um mundo melhor.

No início, falei da música A única exceção. A canção fala de alguém que não acreditava mais no amor, mas encontrou uma pessoa que mudou essa visão. A vida precisa ser assim. Somos seres sociais: nascemos para viver em comunidade, precisamos uns dos outros.

Este texto é dedicado a todas as mulheres. Uma mulher especial olha no espelho e aceita suas imperfeições com bom humor, confiante de que pode driblar os obstáculos. Uma mulher especial se presenteia de vez em quando. Uma mulher especial pode ser sua avó, sua mãe, sua tia.

Elas estão em todos os lugares: num sorriso tímido no supermercado, num banco da praça, na igreja ou no shopping. Carregam suas alegrias e suas dores, seus sonhos e suas desistências. Tropeçam, caem, levantam e recomeçam. Amam e desejam o bem.

Na vida, precisamos de mais Georgias e Amélias.